El problema no es que me mires de reojo;
esa manía ridícula de levantar la vista
en las esquinas de mis distracciones
pudiera intrascenderme,
si tus ojos no fueran el jardín favorito de la luz.
La estrechez andrógina en tus hombros
se me quedaría corta entre los dedos
y me sobraría para los dientes,
de no ser por el ángel amorfo y caprichoso
que te habita en la espalda,
y cuando quiere
Me fractura la calma con sus alas.
Ni tu presencia
borrosa y afilada
que aunque imita bastante bien tu ausencia
me curva la voluntad y las ideas,
hacia el barranco asesino del deseo.
Por eso dejarte ir es un abstracto
por que no tengo nada entre mis manos para poner tu nombre.
y los ángeles y la luz no admiten órdenes
y puede que a la larga, me acostumbre.
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